Black Storm V2

Black storm , les scalpeurs de shérif J’suis dans Rhodes, j’suis dans l’saloon, Black Storm dans l’canyon, on tire plus qu’on fume. J’les entends jacter, mais c’est que des plumes, On a grillé la Meute et les ritals qui mangent des pâtes au rhum. On vient d’là où les balles sifflent à midi pile, Tire ou crève, y’a pas d’rappel ici mec, c’est l’Far West fragile. Pas d’famille, que des frères dans la tempête, Blacks Storm, un gang, un feu, une comète. On vient du sable et du sang, du tabac et des bêtes, Les fusils sont longs comme les dettes, on règne sans cachette. Rhodes est gangrénée, les flics prennent des pièces, Mais chez nous c’est œil pour œil, bang dans la nuque des traîtres. Ils bouffent leurs p’tites pennes à la sauce tomate, Pendant qu’nos sabots piétinent leurs costards d’apparat. Black Storm, pas d’clémence, c’est la fin d’la parade, On entre dans la ville, t’entends plus rien... que la fanfare. J’ai vu des cowboys plier genou pour du fric, Des “Don” pleurer dans la poussière en hurlant “amico mio” tragique. Nous on galope dans la nuit, avec le feu dans l’viseur, On vise l’trône, pas les honneurs, juste la sueur et la peur. Rhodes c’est devenu notre royaume, La Meute a fui comme des coyotes, on les enterre sans psaumes. L’Italie a perdu, la pasta est froide, Le désert les a cuits comme dans leurs propres casseroles. J’suis dans Rhodes, j’suis dans l’saloon, Black Storm dans l’canyon, on tire plus qu’on fume. J’les entends jacter, mais c’est que des plumes, On a grillé la Meute et les ritals qui mangent des pâtes au rhum. On vient d’là où les balles sifflent à midi pile, Tire ou crève, y’a pas d’rappel ici mec, c’est l’Far West fragile. Pas d’famille, que des frères dans la tempête, Blacks Storm, un gang, un feu, une comète. Rhodes n’est plus qu’un silence, Les bottes claquent sur les planches, la loi c’est l’absence. La Black Storm a traversé l’orage… Maintenant c’est nous la légende qu’on raconte au village.